¿Y tú me lo preguntas?

La suerte es una flecha lanzada que hace blanco en el que menos la espera.

(C.Adenauer)

 Decía el gran Napoleón de los franceses, que él a la hora de elegir a sus generales, no se esmeraba especialmente en sus dotes de mando, ni en el valor de su estrategia  militar, ¡Qué va!.  Lo que más le interesaba de ellos era su suerte. Él entendía que era más importante gozar de ésta circunstancia que no de otras cualidades.

 Si  Gustavo Adolfo Domínguez  Bastida,  (Bécquer)  hubiese nacido cincuenta años antes, hubiera  sido francés,  y para rematar la faena  hubiera tenido la vocación de militar,  jamás habría llegado al grado de general, porque suerte  tuvo, pero muy mala.

 Bécquer nació en Sevilla un día como hoy,  17 de febrero de 1836,  y no precisamente en un patio donde florece el limonero, como Machado. Pronto se quedó huérfano de padres y fue su madrina el que se hizo cargo de él  y de su hermano mayor Valeriano.  Era su padre  un pintor de poca monta y  él, como nos sucede a todos de pequeños, quiso ser artista y seguir sus pasos.  Al final las letras le tiraron más, afortunadamente para nosotros. Gracias a ésa elección  perdimos a un pintor regular, pero ganamos uno de los mejores poetas de nuestra literatura.

 Lo de apodarse Bécquer de apellido fue para darse más realce. Ya en esa lejana época no nos gustaban  nuestros  nombres  y apellidos,  y nos empecinábamos  ir a la moda buscándolos fuera de nuestras fronteras. Él  rebuscó en su árbol genealógico y encontró un tío lejano alemán llamado Bécquer que le pareció más apropiado.

 Pronto marchó a Madrid detrás de su hermano, buscando en la capital lo que en Sevilla era imposible, vivir de la poesía.  Se estableció en una pensión de mala muerte y las pasó canutas sobreviviendo gracias a la ayuda de su hermano.  En esto, (me estaba acordando),  su vida fue muy parecida a la  del pintor Van Gogh. Ambos sufrieron penalidades similares. Entre amores pasionales, publicación de algunas poesías y mucha hambre, en 1957 contrajo tuberculosis. Asunto que a la postre le llevaría a la tumba muy joven, demasiado joven, con tan solo  treinta y cuatro años.

 Literariamente a su obra se le cataloga como romanticismo tardío, pues debemos tener en cuenta que éste movimiento artístico comienza en Europa con los autores alemanes  a principios del siglo XIX. Así que Bécquer ya iba tarde. Lo que sí es cierto es que todo su trabajo: Rimas, Leyendas, Novelas y Poesías, es de un romanticismo profundo.

 Hablaba antes de su mala suerte y, es que miren: se enamoró de manera apasionada, (como era  habitual en él), de una bella mujer con la que llegó a casarse,  y cuando la felicidad parecía sonreírle descubrió que ésta le ponía los cuernos. Para más escarnio, si cabe,  la bella dama se llamaba Casta. Ésto (la infidelidad) le marcó para el resto de su corta vida. En muchas de sus poesías se refleja ésta amargura amorosa. Curiosamente, pocos meses antes de su muerte se reconcilió con ella.

 Bécquer murió en Madrid en 1870 entre el olvido y la indiferencia de sus contemporáneos.  Hoy su poesía está siendo reconocida como se merece,  y si no exagero demasiado, su figura como poeta habría que colocarla en el podio de los tres mejores de nuestra literatura castellana universal.

 Ahí van algunos retazos de sus mejores versos,  a mi entender. Y fíjense qué sensibilidad para con el bello sexo. También pueden adivinar en cada uno de ellos su momento personal y anímico.

Poesía.

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;

mientras la humanidad, siempre avanzando
no sepa a do camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa
¡habrá poesía!

Tu pupila es azul.

Tu pupila es azul, y cuando ríes

su claridad suave me recuerda

el trémulo fulgor de la mañana

que en el mar se refleja.

Tu pupila es azul, y cuando lloras

las transparentes lágrimas en ella

se me figuran gotas de rocío

sobre una violeta.

Tu pupila es azul, y si en su fondo

como un punto de luz radia una idea,

me parece en el cielo de la tarde

¡una perdida estrella!

Por una mirada

Por una mirada, un mundo,

por una sonrisa, un cielo,

por un beso… ¡yo no sé!

qué te diera por un beso.

Una lágrima.

Asomaba a sus ojos una lágrima

y a mis labios una frase de perdón,

habló el orgullo y se enjugó su llanto

y la frase en mis labios expiró

Yo voy por un camino, ella por otro;

pero al pensar en nuestro mutuo amor,

yo digo aún ¿Porqué callé aquel día?

Y ella dirá: ¿Porqué no lloré yo¿

Un trágico sainete.

Nuestra pasión fue un trágico sainete

en cuya absurda fábula

lo cómico y lo grave confundidos

risas y llanto arrancan.

Pero lo peor de aquella historia

que, al fin de la jornada,

a ella tocaron lágrimas y risas

¡y a mí sólo lágrimas!

Suspiros.

¡Los suspiros son aire y van al aire!

¡Las lágrimas son agua y van al mar!

Dime mujer, cuando el amor se olvida

¿Sabes tú donde va?

Cuando me lo contaron

Cuando me lo contaron sentí el frío
de una hoja de acero en las entrañas;
me apoyé contra el muro, y un instante
la conciencia perdí de donde estaba.

Cayó sobre mi espíritu la noche;
en ira y en piedad se anegó el alma…
¡y entonces comprendí por qué se llora,
y entonces comprendí por qué se mata!

Pasó la nube de dolor… Con pena
logré balbucear breves palabras…
¿Quién me dio la noticia?… Un fiel amigo…
¡Me hacía un gran favor!… Le di las gracias.

Herido.

Me han herido recatándose en las sombras,

sellando con un beso su traición.

Los brazos me echó al cuello, y por la espalda

partiome a sangre fría el corazón.

Y ella prosigue alegre su camino,

feliz, risueña, impávida, ¿y por qué?

Porqué no brota sangre en la herida…

¡Porqué el muerto está en pie!

Volverán las golondrinas

Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha a contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres,
ésas… ¡no volverán!

Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.

Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día….
ésas… ¡no volverán!

Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas,
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido…desengáñate,
¡así no te querrán!

                                         Joaquín Yerga

                                           17/02/2017